La realidad era eso

...y la discusión en La Hemeroteca sobre si los blogs eran o no literatura derivó inesperadamente en si el lenguaje construye la realidad, y lo dejamos (tuve que dejarlo) en que un muerto es un muerto, pero puede haber sido asesinado, ajusticiado o acabado de la pura naturalidad de la muerte mismamente, o sea que un poco antes de estar muerto (y después) había mucho lenguaje.

Y mi amiga me envía poco más adelante "un textículo para tu hueco":

"(...) Fui a La Hemeroteca a enterrar las palabras. ¿Por qué? Porque no confieren realidad. Porque la palabra 'agua' no quita la sed. Y porque los anónimos también existen. Creedlo, joder."

Y estoy dispuesto a entregarme al acto de fe que tan imperiosamente me pide con tal de hacerla feliz, pero antes quiero saber de qué tengo que desprenderme para hacerlo.

Desde que Kant integró a los hasta entonces irreconciliables empiristas y racionalistas la duda filosófica dejó de ser si "existe" o no la realidad y se quedó en si ésta es cognoscible, cuánto y cómo, con qué (¿el lenguaje, el arte, la ciencia, la religión, la metafísica?).

La modernidad optimista del idealista Hegel y el materialista Marx anunciaba una mayor dosis de realidad a cada paso de la humanidad, y un mundo cada vez mejor de paso, hasta que esta modernidad se dio de bruces con la barbarie de los 60 millones de muertos, el holocausto, Hiroshima y el Gulag, y se deshizo en las trizas de la postmodernidad. Renunciamos a la fortaleza y optimismo de los valores absolutos a cambio de la fragilidad y relativismo del pacto, pero reconquistamos cierta esperanza de supervivencia. En este viaje La Realidad (con mayúsculas) se quedó en Auschwitz, y a nosotros los hijos de los supervivientes nos basta con el lenguaje ("los límites de la realidad son los del lenguaje" decía Nietzsche, el filósofo por excelencia del XIX, y Wittgenstein renunció a una Realidad incognoscible y se centró exclusivamente en el pacto del lenguaje, la filosofía del XX).

Es decir, como Wittgenstein soy un agnóstico de La Realidad: no sé si existe, ni mucho menos cómo es, porque ni puedo saberlo ni creo que a La Realidad, de existir, le importe lo que yo sepa. Solo aspiro a compartir las palabras que nos permitan habitar una realidad que nos creamos, que nos sirva para vivir, para convivir. Sólo aspiro a que seamos muchos, mejor todos, los que compartamos esa realidad posible, viable, sostenible, y dejemos de machacarnos unos a otros por imponer realidades distintas, incompatibles y de dominio.

Con mi amiga, creo más a la poesía como fuente de conocimiento que a la filosofía (y no digamos la ciencia), y me creo a Rilke con sus ángeles terribles del conocimiento interiorizado, y me creo a la Chantal Maillard de "Matar a Platón" y de "el único acontecimiento es el presente, en ese instante está el universo entero, y la verdad es identificarte con él, vivir en su esencia, estar en cada cosa en cada momento", y "todo lo demás es concepto, el pasado y el futuro no son más que conceptos", es decir palabras, lenguaje.

Comprendo que el miedo de mi amiga es la capacidad de manipulación de esas realidades construidas con el lenguaje, los eufemismos que convierten invasiones a sangre y fuego en liberalizaciones, o matanzas de civiles en daños colaterales. Ella sospecha una realidad inalterable y cognoscible porque la desea, porque la necesita para creer en la humanidad, para inventar la esperanza. Pero qué se le va a hacer, el muerto es presente, y cómo murió, por qué murió, es pasado, construible, lenguaje. Claro que la palabra "agua" no quita la sed, pero por qué él tiene sed y yo tengo el agua, y las razones por las que la compartiré o no, pertenecen al campo del lenguaje, tendremos que pactar nuestra sed y nuestro agua en adelante, nuestra realidad común.

Pero bueno, renuncio al pensamiento débil de la realidad pactada y cedo ante el acto de fe que ella me pide, sin necesidad de que me muestre la llaga mortal porque creo en ella, ella es parte de mi realidad y estoy dispuesto a compartir la suya, con o sin mayúsculas.

P.D.: Acaba de enviarme un artículo que abunda en su denuncia de la manipulación del lenguaje: "La palabra envenenada" de Alfonso Rojo.