Subsuelo B
"-Dos años y dos meses, dos años y dos meses, igual esta mañana en el médico Javier, le dijiste dos años, y la niña tiene dos años y dos meses, dos años y dos meses, dos años y dos meses, dos años y dos meses, dos años y dos meses, a ver si te lo metes de una puta vez en la cabeza, dos años y dos meses, dos años y dos meses, dos años y dos meses..."
Helena y su monstruo. “Lo malo es que se lleva todo por delante” cuenta Beatriz. “Creo que lo que me da miedo es que me lleve a mí con ella. Me puede, sé que es muy inteligente y me lleva a su terreno, y allí me destruye”. No es ella quien lo hace, es su monstruo, que utiliza las herramientas de la inteligencia de ella, o bueno, son su monstruo y ella, potenciando el monstruo lo peor de ella.
"- ¿Te das cuenta de cómo son los hombres Beatriz? Nacho abandonó a Raquel cuanto empezó la esclerosis, a ti te abandonó Paco en la operación de tu cáncer, y a mí me abandona Javier en el hospital.
- A mí no me ha abandonado nadie (y me voy, dando un portazo, no puedo seguir allí, no puedo darle la oportunidad de contestar)."
“Yo le abriría todas las ventanas para que eligiera la más alta para tirarse y acabar de una vez con esto”.
“Javier dice que tiene que llevarse a los niños de allí, salvarles de eso. Helena agrede a todos, y a sí misma, se rompió las muñecas el otro día golpeándolas repetidamente contra el lavabo (no se las corta, se las rompe) y ha intentado suicidarse siete veces el mes pasado. Yo me pregunto por qué la devuelven del hospital, qué es lo que devuelven, para qué... Le han diagnosticado neurosis obsesiva. Ya tenía depresiones en la facultad. Y ya entonces nos atrapaba a todos en ellas. Pero yo de quien era amiga era de Javier.
-Tú de quien eres amiga es de Javier, estás conmigo por Javier, no por mí, (dice eso veinte años después, y yo no puedo responder, porque es la verdad, ya no sé si es la verdad, y me voy, dando un portazo).
- Tu hija Sandra es una persona maravillosa, muy madura, da gusto hablar con ella (y Alejandra haciendo apuestas por el diagnóstico: no me equivoqué tanto, yo dije neurosis, acuérdate, lo dije...)."
Helena y su monstruo. “Lo malo es que se lleva todo por delante” cuenta Beatriz. “Creo que lo que me da miedo es que me lleve a mí con ella. Me puede, sé que es muy inteligente y me lleva a su terreno, y allí me destruye”. No es ella quien lo hace, es su monstruo, que utiliza las herramientas de la inteligencia de ella, o bueno, son su monstruo y ella, potenciando el monstruo lo peor de ella.
"- ¿Te das cuenta de cómo son los hombres Beatriz? Nacho abandonó a Raquel cuanto empezó la esclerosis, a ti te abandonó Paco en la operación de tu cáncer, y a mí me abandona Javier en el hospital.
- A mí no me ha abandonado nadie (y me voy, dando un portazo, no puedo seguir allí, no puedo darle la oportunidad de contestar)."
“Yo le abriría todas las ventanas para que eligiera la más alta para tirarse y acabar de una vez con esto”.
“Javier dice que tiene que llevarse a los niños de allí, salvarles de eso. Helena agrede a todos, y a sí misma, se rompió las muñecas el otro día golpeándolas repetidamente contra el lavabo (no se las corta, se las rompe) y ha intentado suicidarse siete veces el mes pasado. Yo me pregunto por qué la devuelven del hospital, qué es lo que devuelven, para qué... Le han diagnosticado neurosis obsesiva. Ya tenía depresiones en la facultad. Y ya entonces nos atrapaba a todos en ellas. Pero yo de quien era amiga era de Javier.
-Tú de quien eres amiga es de Javier, estás conmigo por Javier, no por mí, (dice eso veinte años después, y yo no puedo responder, porque es la verdad, ya no sé si es la verdad, y me voy, dando un portazo).
- Tu hija Sandra es una persona maravillosa, muy madura, da gusto hablar con ella (y Alejandra haciendo apuestas por el diagnóstico: no me equivoqué tanto, yo dije neurosis, acuérdate, lo dije...)."
posted by Rafa at 23:30
10 Comments:
Escribe por delante de ese fragmento y por detrás. Porque tiene muy buena pinta. Porque apunta a relato largo.
Vaya (v)ireta, pues lo siento mucho, no es en absoluto mi intención. Me interesa mucho escribir sobre el dolor, pero en absoluto producirlo. Me gustaría saber qué es lo que te ha dolido. Un beso.
Nakazanius gracias.
A lo mejor conmueve porque su lectura produce esa sensación de neurosis, de culpas, de rapidez, de caos, de frases aparentemente inconexas que forman un todo muy impactante.
Muchos besos Rafa
LLUVIA Said...Pero eso es lo más importante Rafa... cuando un escritor es BUEN escritor, llevará a sus lectores a sentir toda esa angustia (refiriendome a este post)a ese dolor, a una gran tristeza y a la desesperación...se queda una con ganas de abrir la boca, de meterse en la conversación de decir...¡ey, ey, puedo opinar sobre la que se a quebrado las muñecas!?... Eres bueno, porque haces que uno sienta lo que tu escribes
transmites tanta realidad.....tanta realidad...tanta.
buenos dias y felicidades por tu posts.
un beso.
Bueno, en el dolor es donde aparece la auténtica naturaleza del alma, los momentos felices no nos enseñan nada. Esto opinaba el pobre Lorca, y yo también lo creo.
Esta conversación es una trascripción real, punto por punto, con los nombres cambiados. Como tantas veces decimos la realidad siempre supera a la ficción, y esto es un ejemplo de los límites del dolor que sólo es capaz de concebir la realidad. Y como lamentaba tantas veces la verdadera Beatriz, lo peor de todo este dolor es que encima no sirve para nada.
Pero creo que sí sirve. No para el que sufre, pero sí para otros que intentan comprender, comprenderse. El dolor es muy revelador, para los otros.
Siento esta sobredosis de realidad, no sé si es legítima. La verdadera Beatriz opina que no, que sólo la literatura se puede permitir jugar con estas cosas, en serio, para conseguir espacios procesados de expresión, pero que un blog no es literatura, que éste no por lo menos. A lo mejor tiene razón, llevo mucho tiempo dándole vueltas y todavía no he podido contestarle. A lo mejor no puedo. A lo mejor no quiero.
Dice maRia que a lo mejor lo próximo que escriba será una reflexión sobre su blog. A lo mejor yo también.
Muchísimas gracias (v)ireta, G., Kaperucita, Lluvia, Camomila y Sole: si esto tiene algún sentido desde luego es por vosotras, y todos los demás que escriben y leen en este extraño éter de La Red. Muchos besos.
esto más que literatura es lenguaje de historia clínica, yo noto q es real por lo de tirarse del piso más alto, por acertr en el diagnóstico etc.
Está muy bien escrito, la angustia e impotencia que produce una mente obsesiva y enferma es infinita, hay q repetirse con frecuencia lo del monstruo, salir, respirar, sino es como un remolino que atrae hacia su vacío.
Por supuesto q es triste, mucho. La realidad.
Eso es siloam, "lenguaje". Me interesa mucho más que lo que la gente dice el "cómo" lo dice. Los contenidos del dolor son los mismos desde hace diez mil años, es su forma de expresarlo lo que nos revela su profundidad y sus matices. Es como ir con una grabadora, buscando voces, pero en mi caso implicándome en ellas: la verdadera Beatriz es mi amiga y su dolor es el mío. Contar el suyo es contar un poco también el mío, el de todos.
Tú eres una profesional de la parte más cruda de la realidad. Sorprende que mantengas tu sensibilidad a salvo, y de qué manera además. Debes de tener un corazón muy grande, y muy fuerte. Gracias y un beso.
Uf.
No estoy para comentar esto. Sólo estoy para darte un biquiño,Rafa.Ya no me acordaba de tu arte, cagondiez...un abrazo.
maRia muchas gracias. Por dejar rastro. Un beso para ti.
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