Obra propia

Somos nuestra propia obra, y sólo de nosotros depende que alcance los destellos del arte, o que no logre pasar de los borradores garabateados.

La escritora sensual y rebelde que fue Colette (1873-1954) nos dejó una extraña anécdota de su padre, al que no pareció apreciar. A su muerte, éste legó una obra de doce libros de doscientas páginas cada uno, con una dedicatoria en la primera de todas: "Para mi alma querida, de su amante esposo". El resto de las páginas, las dos mil cuatrocientas, estaba en blanco.

De su madre, de la que dijo que era "el personaje más importante de mi vida" y a la que dedicó su libro de memorias "Sido" (1929), escribió cosas tan hermosas como ésta: "Que nunca se me olvide que soy la hija de una mujer que inclinaba temblando sus maravilladas arrugas entre las púas de un cactus, sobre una promesa de flor, una mujer de tal categoría que tampoco dejó de florecer a su vez, infatigable, durante tres cuartos de siglo".