No rompas el encanto

Una calle en cuesta del Albaicín, de noche. La gente andando en los dos sentidos, y algunos parados de pie o sentados en los poyetes de los portales, o en el suelo. Oyes sus voces conforme te vas cruzando con ellos, tú  también andando, hacia arriba de la cuesta. El tono de las frases es coloquial.

Una pareja joven, de la mano, se cruzan contigo andando hacia calle abajo.

Él: “En Viena hay diez muchachas, un hombro donde solloza la muerte...”.

Ella: “Y un bosque de palomas disecadas. Hay un fragmento de la mañana...”.

Un hombre de pie, al grupo que está sentado: “...en el museo de la escarcha. Hay un salón con mil ventanas.”.

Una mujer que se asoma por la puerta, al hombre que está de pie: “¡Ay, ay, ay ,ay! Toma este vals con la boca cerrada.”.

El hombre de pie a la mujer de la puerta: “Este vals, este vals, este vals, este vals, de sí, de muerte y de coñac...”.

Un poco más arriba de la mujer ves a un hombre en el balcón, mirando hacia lo lejos: “...que moja su cola en el mar.”.

Desde dentro de la casa sale la voz de una mujer en la cama revuelta, al hombre del balcón: “Te quiero, te quiero, te quiero, con la butaca y el libro muerto...”.

Al mismo tiempo un grupo de chicos y chicas que te adelanta andando deprisa, hablando todos a la vez por parejas y tríos, interrumpiéndose mutuamente: “...por el melancólico pasillo, en el oscuro desván del lirio, en nuestra cama de la luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals de quebrada cintura.”.

Delante de ti se sientan en una mesa de una terraza retranqueada. Siguen conversando con entusiasmo, pisándose unos a otros, hasta que les interrumpe el camarero como preguntando lo que van a tomar.

Ellos: “En Viena hay cuatro espejos donde juegan tu boca y los ecos. Hay una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos. Hay mendigos por los tejados. Hay frescas guirnaldas de llanto.”.

El camarero: “¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals que se muere en mis brazos.”.

Una de las chicas del grupo, dulce y mirando fijamente al camarero: “Porque te quiero, te quiero, amor mío, en el desván donde juegan los niños, soñando viejas luces de Hungría por los rumores de la tarde tibia, viendo ovejas y lirios de nieve por el silencio oscuro de tu frente.”.

La interrumpe un bozarrón de hombre. Son dos hombres jóvenes, andan abrazados, bebiendo de una lata, y hablan a gritos pero a cámara lenta, sus voces con volumen pero graves y arrastradas como en una reproducción lenta de una grabación. Su estruendo se mezcla con un ruido de fondo atonal y distorsionado. Ves los gestos de desagrado de los de alrededor, y a varios de ellos, incluido el camarero, llevándose el dedo a los labios pidiendo silencio, y los abrazados de la lata alejándose con un gesto despectivo.

El camarero vuelve a dirigirse al grupo de la mesa: “¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals del Te quiero siempre.”.

Y en la mesa van respondiendo de uno en uno, a modo de peticiones de consumición.

Uno: “En Viena bailaré contigo con un disfraz que tenga cabeza de río.”

Una: “¡Mira qué orilla tengo de jacintos!”.

Otra: “Dejaré mi boca entre tus piernas, mi alma en fotografías y azucenas, y en las ondas oscuras de tu andar...”.

Otro: “...quiero, amor mío, amor mío, dejar, violín y sepulcro, las cintas del vals.”.

Zoom hacia atrás y hacia arriba, con vista cenital de la calle y del barrio ampliándose gradualmente, y la voz de hombre en off “No rompas el encanto” y la de mujer “Porque la noche es para todos. Ayuntamiento de Granada”.